La poesía está sobre la arena.
Frente al vaivén de las olas.
En una huella furtiva que llora
por ser borrada en breve.
Camina invisible entre la gente.
Pero no menos presente.
En el paréntesis de una diferencia.
Idioma extranjero y eterno.
La poesía se queda por instantes.
Se sostiene.
En un escrito invisible,
Hasta que se disuelve, se olvida.
Blog En el vaho de ciudad 
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